Словно на несколько лет в прошлое откинулась.
Та же осень, те же листья, та же музыка - одна и в наушниках, и на губах.
То же дробленое ощущение пустоты - не в общем.
В маленьких деталях, в словах, обращенных в пустоту; в пустом списке входящих сообщений, одинаково равнодушном и с утра, и поздним вечером.
Это не печаль, не грусть и не тоска; скорбь, да, скорбь - уместное здесь слово.
Пронзительно-синее, висящее где-то высоко небо - это все, о чем я могу думать.
И о реках, несущих свои воды далеко-далеко отсюда.
Разлив и спад воды мягко колышет еще не успевших всплыть утопленников.
И чудится, кажется - и хочется, Господь, как хочется - быть там же, слушать мерную песню струй, смотреть на танцы травы.
Только грех это.