Кризис самоидентификации, кризис самооценки, просто кризис.
Иногда начинает казаться, что я спускаюсь по 078. Все ниже и ниже, повороты абсолютно одинаковые, меняется только количество этажей. А внизу меня ждет он - в фэндоме ласково зовущийся Ванечкой. А может он стоит за спиной, и главное - не оборачиваться.
Становится забавно - кровь никак не останавливается, она течет и течет. Вроде, всего четыре литра, но кажется, что больше. Она даже во снах теперь - снилось, что течет из носа, из ушей, из глаз. Сквозь пальцы водой, на пол капает. Оказалось с утра - действительно. Пришлось менять простыню и наволочку.
И яблоки. Пахнет яблочным цветом, дриады цветут яблоками, подставляя медные бока солнцу. Во рту кисловатый, вяжущий привкус, кажется - пропади он на мгновение, мир рухнет.
Внутри так тихо. Давно не слышу Степного, даже случайного проблеска. Ничего.
Иногда я думаю, что он ушел. И мне так страшно сказать - умер.