Мыслю отрывками, кусочками, ничего долго не удерживается.
Не сплю почти - читаю, сегодня спросили, что за синяя пастель размазана под глазами.
Мир не контрастный больше - наоборот, мягко-приглушенный, ровный, настоящий.
Листья под ногами влажные, прилипают к подошвам. По утрам мерзну, окно всю ночь на распашку.
Кому-то такой мир может показаться скучным.
Но иногда посмотришь новости - и радуешься, что все нормально, что не затрагивает ничего.
Кому-то хочется чудес, Пси не исключение. Пси хочется обыденных, повседневных чудес - узнавать близкого кого-то, желать спокойной ночи, обнимать на прощание.
Только незадача - Пси страшненькая, Пси дикая. Вот и получается, что отпихивают, отставляют, осторожно уворачиваются от прикосновений. А Пси забывает, как дышат и смеются люди, что значит - держать чужую руку, переплетать пальцы, очерчивать нежно лицо.
А еще Пси горюет, потому что постельное белье не желает складываться ровно - остаются заломы, перетяжки, неровности. А утюг влажный, пышущий паром, чистая ткань пахнет неописуемо - уютом, домом, горящими окнами.
Пси вообще любит все эти маленькие заботы - погладить, помыть полы, приготовить поесть. Они такое сакральные, священные, нужные. Их можно выполнять бесконечно - вода-порошок-мука-масло. В доме сразу тепло, янтарно-прозрачно. Жизнь течет плавно, не спотыкаясь, размеренно и правильно. Такая жизнь похожа на неспешный перебор клавиш фортепиано - глуховатый, временами излишне низкий, но вечный, рукотворный, общий, цельный.
Пси осенью смотрит в окна, не зажигает настольную лампу, поет колыбельные Луне и Степному.